Abrumado, quieto

como pocas veces estoy,

cierro los ojos, sin fuerza,

dejando caer los parpados

y escucho

Ruido…

Las paredes gritan, las de mi patria,

cuenta, lloran… nadie las escucha.

Ruido…

Un grito, estruendoso,

Viaja. Se divide y

rebota en las paredes,

que ya ojadas

se agrietan.

Nadie duerme.

Matices de patriotas

salen y disparan.

La ciudad cementerio se prende

y la fogata, como un cigarrillo,

muere en el cenicero,

basta con un golpecito del índice.

El filtro hace su viaje

y se golpea.

Yaciente en el suelo no importa.

El humo se filtra en los

agrietados muros,

se funde en ellos

y las grietas se cierran.

Ruido…

Murmullos hirientes

se van desvaneciendo

en la sordera de los que habitan.